une sorte de torpeur

                                                                                            Une sorte de torpeur

Il n’est jamais tranquille même tout recroquevillé sur une chaise ou endormi dans son lit. 

Il a tellement peur d’être mangé ou pire ; il a peur d’être malade ou anormal. 

Il déprime sur son régime,

il Glisse sur ses larmes,

il théorise sur sa façon d’éplucher une Patate.

Pourtant  Le Monde l’a attendu,

tout un jour,

mais          il n’est jamais venu.

                            Il dit qu’il aurait pu,

depuis il élabore une liste d’excuses par  défaut. Il s’impose une doctrine dans un cube de verre. Il fragilise ses doutes pour les rendre plus tangibles.

À l’a fût, aux aguets, il est tout fripé et plié comme du papier.

Alors il s’en veut  pour mieux mourir maintenant. 

céline c'était hier 8/01/13